Я тебе писала стихи...Нет, скорее для тебя.А ты их читал,так внимательно, будто боялся что-то пропустить.Правильно боялся,ведь ты всегда их не так понимал.Видно все свои стихи я писала для себя.Наверное только я одна их понимала так,как надо.А он сам просил их читать,ему это нравилось.Я так давно не писала стихи...С того момента,как он ушел.Да и ты этого не знаешь.Говоришь,"творческий кризис".Скорее всего так.Но этот кризис уже навсегда,по крайней мере надолго.Нужно хотя бы его увидеть,но ты не дашь этого сделать.Просто рядом с тобой я не смогу это сделать.А давно собиралась снова там появиться...Кто-то был бы и рад,наверное.И предлог есть туда зайти,но не могу.Совесть не позволяет.Хотя какая там уже совесть...